“Pero... ¿dónde está?”, se preguntó Jasón, a la vez que contemplaba su rostro en el sucio espejo de la cómoda. Llevaba largos minutos auscultando sus facciones como si estuviera enfermo. Se palpaba las sienes, se acariciaba con grave melancolía el dorso de las manos, pervertía la elasticidad de sus orejas tirando de ellas para soltarlas después. Y todo buscándola. Intentando hallar de nuevo la inspiración perdida.

En una esquina del Parque Azafrán, a la altura de la calle Rivera, solía colocarse Medea con sus bártulos, su arte y sus ganas de exponerse ante el mundo. Se situaba allí, día tras día, sin tregua ni descanso, sin sobresaltos o excepciones, desde que había nacido en ella una imperturbable necesidad creadora.

Había respondido a la llamada de las musas un quince de agosto, en pleno éxtasis veraniego, mientras se encontraba en su casa, observando con extrañeza un lienzo avejentado y vacío. Después de largas horas calibrando sus ideas, desechando algunas atrevidas teorías sobre la nada precisa ciencia de la pintura, había pasado a la acción casi sin proponérselo.