Tras esta cortina de humo estoy yo. Sin duende, sin magia, sólo estoy yo. Aparezco entre destellos, tú casi ni me ves. Envuelto en una desteñida aura de esmeralda, y rodeado de una negligencia perdida por el paso del tiempo.

Mis ojos lloran porque de nuevo me he ido. Mis manos borran todo lo que escribo porque no les gusta. Aparezco entre colores y formas, y me desvanezco entre la aciaga paciencia de mi futuro. Y no sé si soy papel o carne, si hoy soy aire o valor. Si con mis esfuerzos genero vida o la siembro con guadaña mortal.

“Pero... ¿dónde está?”, se preguntó Jasón, a la vez que contemplaba su rostro en el sucio espejo de la cómoda. Llevaba largos minutos auscultando sus facciones como si estuviera enfermo. Se palpaba las sienes, se acariciaba con grave melancolía el dorso de las manos, pervertía la elasticidad de sus orejas tirando de ellas para soltarlas después. Y todo buscándola. Intentando hallar de nuevo la inspiración perdida.

A su paso tan sólo dejó un quejido de ausencia y mil años de inútil peregrinaje.

Como un vagabundo sin corteza espinal que recorre el fuego tocado por el zafiro de la noche.

Sus ojos de Arabia convirtieron el calor del invierno en un balcón con vistas al mar.

Un Mediterráneo que, por poco visto, inunda las playas de arcilla y las olas de suspiros.

Tercera entrega de mi recopilación de poetas contemporáneos que me gustan. Hoy os quiero presentar a dos hombres con estilos muy antagónicos, pero idéntica sensibilidad y sentido de la literatura: Luís Artigue y Antonio Maldonado.

Hablar del primero de ellos, Luís Artigue, implica hablar de prosa poética.

La poesía en prosa ha sido un tipo de obra lírica tradicionalmente denostado, como si por no usar la forma del verso (más típica, por otro lado) no estuviéramos, al fin y al cabo, expresando las mismas cosas.

Me caí a oscuras, pero me levanté mirando directo hacia la luz.

No había precisiones, tan sólo un baile de estrellas y demonios que me hacía parecer un ángel. Y un beso que se me antojaba esclavo, y una risa que me arraigaba dentro. Mis ojos que lloraban por lograr ver, y mis manos que competían por escribir algo hermoso.

Y seguimos con mi particular antología de poesía contemporánea, y hoy lo hago con dos grandes poetas gallegas: Yolanda Castaño y Miriam Reyes.

A la primera la conocí en el año 2006, justo después de la publicación de su genial poemario (en versión bilingüe gallego-castellano) El libro de la egoísta. La vi en un programa de televisión de TVE2 junto a Elena Medel (autora de la que también hablaré en próximas publicaciones) y no pude evitar quedar hipnotizado por un vídeo-poema que ella misma había hecho para representar de forma gráfica un fragmento de su libro.

Sentir que el corazón te arde de deseo, de impotencia, de furia, también de tristeza.

Sentir una pena negra y apasionada en el abdomen y en el tórax, una explosión de sensaciones nefastas y poco tranquilizadoras.

Con el post de hoy inauguro una serie de publicaciones sobre algun@s de mis poetas contemporáneos preferidos. Parte de ell@s son amigos o conocidos; algunos son más jóvenes y otros pertenecen a movimientos o círculos literarios con más historia. Algunos son tremendamente famosos y reconocidos, otros no tanto.

A veces me extingo y rompo todo lo que atesoro.

Destrozo con mis ateridas manos

el frío desenvuelto de la cumbre.

Nos equivocamos en el momento de conocernos.
Como quien confunde el día de una cita.
La hora y el lugar eran correctos. Pero no la fecha
(Hombres sin mujeres, Haruki Murakami)

Hay personas que te cruzas una y otra vez sin conocerlas. Personas que, por una o por otra razón, el destino decide no poner en tu camino de forma súbita sino ir fraguando el encontronazo de forma clandestina.

La vida, muchas veces, te va preparando. A veces con casi-choques fortuitos en calles perdidas del centro de la ciudad. Otras con casi-coincidencias en sesiones de cine para la misma película de autor.

Cosas que, obviamente, no se descubren hasta que se produce el definitivo encuentro.